小饭馆的豆腐汤

街角的小饭馆，没有名字，门口的玻璃已经被岁月磨得有些雾白。推门进去，总能听见风铃被带起的一声轻响，伴着油烟和热气，一股暖意就扑面而来。

那锅豆腐汤，似乎永远在炉子上慢慢地冒着热气。白瓷碗盛上来时，汤色清澈，漂着几片翠绿的葱花和细碎的海带丝，豆腐切得细致，像一块块柔软的云。你用勺子轻轻一舀，汤面微微荡漾，热气像雾一样扑在脸上，带着一股淡淡的豆香。

味道很简单，没有多余的调料，入口却总让人想慢下来。第一口喝下去，喉咙和胃同时被暖意填满，仿佛连心底的寒气也被驱散。老板娘总是笑着说：“趁热，凉了就没味道了。”她的笑纹像这汤一样温和，不急不躁。

偶尔有熟客来，总要加一句：“还是老味道。”于是老板就在汤里多撒一小撮葱，像是在重复一份只属于他们的仪式。

在这个节奏越来越快的城市里，小饭馆显得格外安静。外面车水马龙，里面却只有汤勺敲碗的轻声、锅里沸水偶尔的咕嘟，以及人低头喝汤时那短暂的沉默。

有些日子，你会忘记很多重要的事，却记得那碗豆腐汤——它不张扬、不夺目，却在无数个疲惫的傍晚，替你把一天的凉意化开。