除夕守岁灯

夜，悄然落下帷幕，天地间渐渐沉入一片祥和的黑，唯有万家灯火，在除夕之夜灿然不灭。

守岁，是中国人千年不变的仪式，而守岁的灯，则是这仪式中最温柔的一道光。它不是高悬街头的霓虹，不是烟火绽放时的瞬间辉煌，而是那盏安放在窗台、饭桌、门前的小灯，默默燃亮着一家人的团聚与祈盼。

小时候，守岁的意义在于“可以熬夜”，大人不催，孩子尽情。可那时的灯，却是我心中最动人的记忆。屋檐下挂着的红灯笼，被风轻轻吹动，晃出圆润的影子，似在轻声细语；堂屋正中那盏旧灯，灯罩已微泛黄，却仍将光撒得温暖如春。桌上的蜡烛，一跳一跳，仿佛在回应欢声笑语；窗外的鞭炮声此起彼伏，照得夜色也仿佛在微笑。

那年年除夕的灯火，不只照亮屋子，更照亮了心。

那是一盏不舍的灯，舍不得夜深人静，舍不得一年将尽。它静静燃着，像是想陪人们把过往的辛劳与喜悦，都慢慢温一遍；它也是一盏祈愿的灯，光亮不灭，是在期许来年如意平安。

年年守岁，灯年年都亮着，但年少的我不曾留意过，大人们为何总在午夜之前将灯光重新调亮、为何饭后总有人默默在院中添柴烧火。后来才明白，那不是简单的照明，而是一种传承，一种不肯熄灭的情感火种。

长大后在城市里过年，守岁的灯变成了阳台上的几串LED彩灯，厨房橱柜下投下柔光，客厅电视屏幕闪烁着跨年晚会的光影。但无论形式如何变化，那一份在黑夜中守着希望、点亮团圆的心意，却从未改变。

那灯，是母亲一直点着不关的厨房灯，哪怕夜已深，依旧在等远方的子女归来；

那灯，是父亲凌晨时分点燃的香烛，在祖先灵前默默低语，诉尽心中挂念与尊敬；

那灯，是爱人轻声说“晚安”时，留在床头的一点微光，只为你夜里醒来时不至于迷失方向；

那灯，是孩子睡前在窗前贴上的小兔子灯，盼望来年依旧欢笑如昨。

人间除夕，万家灯火；心中守岁，一盏不熄。

有灯的地方，便有人守，有人等；

有灯的夜，便不孤单，不寒凉。

这一夜，我们守的，不只是旧岁，更是彼此——

是那一个个在光中不语却深情的身影，

是那一束束照亮黑夜的温柔，

是那一颗颗将团圆与希望，默默系于光下的中国心。

愿灯常在，愿年年有今宵。