菜市场角落，老人守着最后的摊位

清晨的雾气尚未完全散去，菜市场却已喧嚣起来。嘈杂的人声、讨价还价的叫喊、塑料袋摩擦的声音交织在一起，像一支凌乱却真实的交响乐。空气中混杂着各种味道：新鲜的蔬菜青涩的气息，海鱼尚未褪尽的腥味，熟食摊飘出的油香，甚至还有潮湿泥地的气味。

在这片人声鼎沸的市井热闹里，有一个角落显得格外安静。那是市场边缘，灯光稍显昏暗，顾客稀少。角落里，一个老人静静守着他的小摊位。摊子不大，上面摆着几篮土豆、几把青菜，还有一些看得出不太新鲜的萝卜。与那些熙熙攘攘的摊位相比，这里显得简陋而冷清。

老人坐在一张旧木凳上，背微微佝偻，脸上的皱纹像风干的土地，深深浅浅地刻着岁月的痕迹。他的手骨节分明，皮肤粗糙，像长期在土地里劳作留下的痕迹。他并不吆喝，也不主动招揽客人，只是安静地坐着，偶尔抬头看看来往的行人，眼神里有期待，却很快又落入淡然。

人们大多从他摊位前匆匆走过，目光被那些堆得满满当当、色泽鲜亮的蔬菜水果吸引。老人摊位上的菜，不算坏，却失去了那种令人一眼心动的光泽。于是，他的摊子成了市场里的安静一隅，像是被热闹遗落的一片小小孤岛。

偶尔有一两个顾客停下脚步，弯腰挑拣几样。老人便缓缓站起身，声音低而沙哑地报出价格，显得有些生疏。他从不强求，即使有人嫌菜不够新鲜，摇头走开，他也只是轻轻一笑，把散乱的菜摆正，然后继续守着。

这个角落似乎藏着另一种节奏，与市场的喧嚣完全不同。那是岁月缓慢的节奏，是沉默和等待的节奏。老人像一棵老树，根深深扎在这里，任由人潮涌动，他只守着自己的一小块土地。

或许，在别人眼里，这只是一份微不足道的生计。但对老人来说，这个摊位却是他与世界之间最后的纽带。年轻时，他或许是田野里的农夫，每日与土地相伴，把收获的庄稼挑进城里卖。那时候，他的摊位可能也曾热闹过，顾客络绎不绝，他的手脚也麻利，招呼声爽朗而有力。可如今，田地荒芜，力气不再，他只能带着有限的收成，缩在市场的边角。

这最后的摊位，卖的不只是菜，还有一种不肯放手的坚持。那坚持里，有对土地的眷恋，有对生活的倔强，也有对存在感的守护。

太阳渐渐升高，市场的喧嚣达到顶点，又开始慢慢散去。顾客提着满满的袋子离开，摊贩们的吆喝声逐渐低沉。老人摊位上的菜只卖出了一小半，剩下的依旧安静地躺在竹篮里。老人伸手抚了抚那些菜叶，动作小心，就像在安抚一群无声的孩子。

他并不显得失落，只是慢慢收拾，耐心地把卖剩的菜理好，用旧布盖上，准备留到明天再卖。黄昏的风吹过来，他的身影在地上被拉得很长很长，仿佛整个角落只剩下他与摊位在相互陪伴。

有人说，市场是城市最接近生活的地方。它没有高楼的冷漠，也没有虚拟世界的隔阂。市场里的每一声叫卖、每一次讨价还价，都是生活最真实的脉搏。而老人守着的这个摊位，便是这脉搏中最微弱却最顽强的跳动。它提醒人们：繁华之外，总有一些静默的坚守；热闹背后，总有人在默默为生活付出全部。

也许，某一天，这个摊位会彻底消失，连同老人一起被时间带走。但在此刻，它仍在市场的角落里存在，安静而倔强。它见证了一个人一生与土地的羁绊，也折射出生活中那份不被注意却真实的坚韧。

当夜幕降临，市场灯光一盏盏熄灭，老人拖着未卖完的菜，缓慢地走向回家的路。背影佝偻，却依然稳健。因为他知道，明天清晨，他还会回来，守着这最后的摊位。